Sub-Atômicos

Sabe aquela sensação

De avassalamento...

Tudo em volta é gigantesco,

E a gente tão pequeno...

Veja as gotículas d’água

Sendo junto ao vento...

Ai, que bom

Sentir-se soando sem ter tom

Ai, que coisa

A gente esquece, que nós somos passageiros

Que o tempo envelhece

Cada segundo é uma explosão, de acontecimentos

Sub-atômicos

Roxa Volúpia

A sua cremosidade

Na boca é sensação

De gozo, eternidade

Prazer, degustação

Do meu lado de manhã

Te quero todo dia

Te provar, lamber, chupar

É o que me dá energia

Roxa volúpia

É o creme da fruta

Guaraná da delícia

Açaí da paixão

Êtranjimô

Síbilos Pupulantes

Almôndegas Gritantes

Psilocibiráfalos

Incógnitoparóleos

Lúlcimos

Crótios

Estômatos Alguilíneos

Dendrocalamus Mutantis

Escrever, Desenhar?

Páginas e mais páginas de desenhos caligrafados as vezes quase sempre são apenas uma ínfima parte do que pode ser tudo. Mas as vezes raramente tem uns desenhos que te preenchem, ou talvez melhor: evidenciam os vazios por aí. O perigo (será) é as vezes descambar de um caminho para se perder na multiplicidade de signos e sentidos que há no potencial do desenho caligrafado simbólico. Como agora eu desenhar o símbolo caligrafado de ALGA. Pronto: FUNDO DO MAR - PÉ – UNHA - DEDÃO – SUJO – IMUNDO – LIXÃO – ÍNDIA – JALAPÃO – RAUL – ALICE – LIENE – ESCOLA – LUIZ AFONSO – AIDS – MICHAEL JORDAN – BASQUETE – LARANJA – VITAMINA C – GRIPE – ALERGIA – PÓ – GATO – MEL – SILVESTRE – SÃO PAULO – GRÉCIA – DIONÍSIO – BACO – VINHO – HÉRCULES – INFÂNCIA – BRINQUEDO – SOZINHO – PÉ DIREITO ALTO – IGREJA – OPRESSÃO DIVINA – AR – PEDRA – TERRA – VIDA

Pra que tanta volta? Pra que gravar lembranças automáticas aleatórias? Curiosidade futura? Pfff.... As vezes eu enojo a escrita passatempo. Mas parece que é a partir dela que surge esse brilho do as vezes. As vezes surge um brilho, e é lindo.

Bizarra Pedra Rosa

Folhas belas na mente dela, água que cai como capim crisântemos. Roxas, rosas e turquesas borboletas. Vento e ventania, coisa frouxa como poesia roxa. Falar, falar, falar e não dizer porra nenhuma. Não dizer caralho algum, só desenhar. Desenhos de lânguidas e finas flechas serpenteando sem rumo pelo ar. Mosquitos vistos de tão perto que parecem helicópteros. Sons, barulhos constantes. O silêncio não existe. Aqui na Terra o silêncio não existe. A água que cai pelo meu corpo cai e me molha, só. Mas eu choro, em cima da bizarra pedra rosa sinto algo estranho, parece choro, mas não sai. Fica preso borbulhando entre o umbigo e o diafragma.

Águas que friam o corpo da gente

Céu branco de neve

Vale do Altiplano

Casal de cinquenta e poucos anos.

Funis, ou quase.