OK...

Pois é

Boto fé

Na moral

Aham

Certo

Tá ligado meu cumpadi?

Que o bagulho é loco?

Que a vida é vã?

Que notre dame é uma igreja velha e morta e foda-se o zé Dirceu?

E a poesia, e o poemorto?

Desmilinguido arroto atômico, desgraçado

Mundano, mutante, errante, arrogante.

Gananciosos desejos

Comissões, descarrêgos

Córregos de água, límpida e gostosa de beber

De sentir na pele uma textura quase infantil.

É o toque das águas de abril.

Em algum momento nasci, em outro vou morrer.

Porque não se sentir a coisa mais confortável que há?

Quero sofrer?

Oxi, sepá meu nego. Um golinho de cerveja todo dia, que sacocaralho...

Essas pessoas, essa bebedeira.

To irritado como se hoje fosse segunda-feira, cinza e triste.

Suja e letárgica. Poeirenta até a alma.

Um respiro lento é como ser um relógio que para, pra depois seguir mais rápido.