Pois é
Boto fé
Na moral
Aham
Certo
Tá ligado meu cumpadi?
Que o bagulho é loco?
Que a vida é vã?
Que notre dame é uma igreja velha e morta e foda-se o zé
Dirceu?
E a poesia, e o poemorto?
Desmilinguido arroto atômico, desgraçado
Mundano, mutante, errante, arrogante.
Gananciosos desejos
Comissões, descarrêgos
Córregos de água, límpida e gostosa de beber
De sentir na pele uma textura quase infantil.
É o toque das águas de abril.
Em algum momento nasci, em outro vou morrer.
Porque não se sentir a coisa mais confortável que há?
Quero sofrer?
Oxi, sepá meu nego. Um golinho de cerveja todo dia, que
sacocaralho...
Essas pessoas, essa bebedeira.
To irritado como se hoje fosse segunda-feira, cinza e
triste.
Suja e letárgica. Poeirenta até a alma.
Um respiro lento é como ser um relógio que para, pra depois
seguir mais rápido.
